martes, 31 de diciembre de 2013

A todos los guarecidos en La Guarida, feliz Año 2014, cargado de letras, de silabas, de palabras.

lunes, 16 de diciembre de 2013

Tarjeta de navidad

OTOÑO EN MÍ

  a los frutos del otoño,

sí a la castaña, la almendra,

a la piña y al piñón.

a las castañas calientes

asadas en el carbón.

  a las almendras partidas

sacando su corazón.

A las piñas bien cerradas

apretadas en un bol,

para adornar bien la casa

sencilla decoración.

a las hojas de los árboles

aun perdiendo su verdor

hojas grandes y pequeñas

y de distinto color,

amarillas y tostadas,

oscuras con resecor,

que como pájaros vuelan,

a veces, en un montón,

y brillando con la luna

o con los rayos del sol,

permitiendo mis pisadas,

ablandando mi talón.
 

Sí a los árboles desnudos,
desnudos, sin una flor,
con su tronco acorchado,
en sus ramas un muñón,
si los miro siempre veo
figuras que dan amor,
que me abrazan con sus ramas,
o que les abrazo yo.
Sí al amanecer rojizo,
que juega a esconder el  sol,
que el otoño lo camufla
con sus nubes de algodón.
Sí a la vejez que hace,
que esto pueda escribir yo
tras muchos otoños vividos
observando  alrededor.
Josheras.
 
 

 

lunes, 12 de agosto de 2013

Noche de Perseidas (lluvia de microrrelatos). Rocío.





ESOS CIELOS
La estrella nació negra y por eso la expulsaron del firmamento. Cayó a la tierra y se rompió en mil pedazos, que tiñeron todo lo que entró en contacto con ellos. Sí, mi vida, nosotros tenemos piel de estrella.

LLUVIA DE LETRAS
Ayer llovieron verbos. Eran grandes y encharcaban el suelo. Los niños se divirtieron mucho saltando a través de los pequeños piélagos. Antesdeayer llovieron adjetivos. Eran finos como agujas y a los ancianos les gustaba cómo repicaban en su espalda, deshaciendo los nudos de sus músculos. Hoy espero que lluevan sustantivos. Sólo ocurre una vez al mes y apenas notas el frescor, pero esa noche todos soñamos cuentos. 

NOCHE
Déjame coger tu mano, vamos. No tengas miedo. Las pesadillas asustan, pero no dejan de ser mentiras forjadas por tu mente. Pero mi mano, ésa que sale de debajo de la cama presta a agarrar la tuya, es de verdad.

jueves, 6 de junio de 2013

El pelo de Mari Sue. Minea.



Aquel domingo, cuando despertaron a media mañana, Mary Sue estaba completamente calva. Frederic ahogó un grito de espanto cuando la vió y se quedó inmóvil, pálido, con la boca en forma de O. Cuando ella se llevó las manos a la cabeza, entró en una crisis de histeria, al comprobar que lo que le decía su marido era cierto, no le quedaba ni un solo pelo en la cabeza.

jueves, 30 de mayo de 2013

Regalame tu olvido. Minea.



Te amo, te amo, te amo… ¡Mi amor, sólo deseo verte!

 ¡Ay! Aquella carta la rompí hace mucho tiempo, pero no he logrado borrarla de mi memoria. Estaba llena de ansia. Había logrado localizarme.

lunes, 29 de abril de 2013

Monólogo por Obligación. Alvaro



Monólogo. Sin posibilidad de dialogo, monólogo.
Siempre me gustó conversar, desde pequeña. Mi madre decía: “niña, hablas hasta con las paredes”. Por eso al principio lo que más extrañé fue el silencio. Mis gritos se perdían en el vacío de mi casa. Mi gran casa.

jueves, 4 de abril de 2013

Levando Anclas. Minea






A las cinco de la tarde, Mr. Garcia, se disponía a tomar el té, como todas las tardes. Giraba la cucharilla, pensativo. Había cerrado las ventanas y encendido el fuego. Tenía las manos frías y quizás también el alma. Estaba tardando demasiado tiempo en tomar la decisión.

El trasgo. Minea.



Había subido a la cornisa de un gran edificio. Su intención era abandonar el mundo. Estaba triste y sólo. Se había quedado sin un hogar donde poder vivir. La dueña de su antigua casa, cansada de sus múltiples travesuras, le había cerrado puertas y ventanas. Al asomarse al borde del vacío, sintió vértigo. Se agarró con una mano a una de las tuberías que bordeaban la fachada y vaciló de un lado a otro en el aire. Le daba miedo dejarse caer y permaneció así, bamboleandose, un buen rato.

martes, 26 de marzo de 2013

Reflexiones de un Vampiro Vampirizado. Josheras

PRIMERA PARTE


Aquí estoy,  esperando mi turno,  esperando el cruel martirio que han de infligirme estos humanos.
Estoy tumbado, dentro de una tosca caja de pino, en la antesala del laboratorio de extracciones.
Desde esta destapada caja se divisa un espacio cóncavo de alrededor de 9 metros cuadrados. Sus paredes, están recubiertas de espejos incluidas las puertas.

sábado, 23 de marzo de 2013

La única fotografia. Minea.





Lo único que tengo es esta fotografía. No se vé demasiado bien porque se movió en el momento de hacerla y  la máquina no era buena. Hice la fotografía en el jardín de San Petesburgo. Hice algunas más, pero todas desaparecieron, excepto esta que guardé entre mis ropas, el día que nos detuvieron. Cuando entraron y nos pusieron a todos contra la pared, una de mis hermanas se desmayó, pero no nos permitieron que la auxiliaramos. 

lunes, 4 de marzo de 2013

EL SANTO PATRON. Josheras



La mujer se sobresaltó al oir el teléfono.

-Diga-, contestó con voz temblorosa-

-Me han dado el tercer grado-, dijo la voz de un hombre.

domingo, 24 de febrero de 2013

Instintos. Alvaro


Recorro con mis dedos su cuerpo empezando por la nuca. Dónde acaban los últimos rizos de  su pelo, empieza el cuello, fuerte y ancho. Ligeramente áspero; definitivamente masculino. A continuación los músculos de la zona superior de la espalda forjan dos simétricas partes ligeramente hendidas por la zona de la columna que forma el camino que sigo. Mi movimiento es tan lento que resulta imperceptible.  No tengo prisa. Es mi momento favorito. La calma.

miércoles, 20 de febrero de 2013

Juliet, la camarera. Minea.




Esa noche, cuando llegué a trabajar, me dí cuenta de que el ambiente de agitación que había  en el bar se debía a la muerte de Susan. ¡Pobre Susan! La gordita de ojos azules y mejillas sonrosadas resultaba mucho más interesante muerta, con el cuello mordido, de lo que nunca había sido en vida.

jueves, 7 de febrero de 2013

Manchas de carmín. Rocío



Fue un día difícil para Tesa. Los pésames, las marcas de carmín en la mejilla con olor a colonia barata, la diadema que le apretaba la cabeza como si fuese de hierro y el cuello del vestido, tan almidonado que le costaba tragar saliva. Lo peor, sin embargo, fue la ausencia de lágrimas. Su madre

martes, 5 de febrero de 2013

TED. Josheras

Cuando Ted cumplió dos años, su padre Franf Smith, le entregó una caja grande, alargada.

Ted abrió mucho los ojos ante el dibujo de la misma.

Abrela machote, dijo Frank con voz ronca mientras guiaba las manos de Ted para romper el precinto.

domingo, 27 de enero de 2013

Herminia y Los Crimenes de la Clase Bisnes. Alvaro


Mujer, ¿cómo no te vas a acordar? Si fue la noticia de todos los telediarios hace unos años. No, no, eso fue lo del motín a bordo. Esa historia pasó antes. ¿O fue después? Bueno, da igual.
El caso es que José y yo, por fin desde su jubilación, nos íbamos de viaje juntos. Yo siempre he querido ir a las Canarias. Y chica para una vez que me hace caso…  para allá que nos fuimos, a las islas afortunadas.

lunes, 21 de enero de 2013

El anuncio. Rocío.


(versión corregida)

El anuncio comenzó a aparecer los martes, en una curiosa coincidencia, porque los martes era su día preferido de la semana para leer la prensa, en la pausa del desayuno. Los lunes estaba demasiado deprimido, pero al día siguiente parecía haberse acostumbrado de nuevo a la rutina del trabajo. En ese estado de ánimo, se fijó en el anuncio que se publicaba siempre en la página 12 (el doce de enero era su cumpleaños), diciendo “Salustiano, llámame”, seguido de un número de teléfono con prefijo de Albacete. ¿Cuántos Salustianos conocerían a alguien de Albacete? ¿Cuántos leerían aquel periódico de marcada tendencia política y se fijarían en el número de página en el que figuraba?

domingo, 13 de enero de 2013

Instinto de supervivencia. Rocío





(versión requetecorregida)

El gato estaba tumbado en el alféizar de la ventana, dejando que el sol entibiara su cuerpo atigrado. Tenía los ojos entrecerrados y, de vez en cuando, abría uno del todo para mirar abajo, hacia la calle. Respiraba con una especie de ronroneo asmático. Un par de moscas le zumbaban cerca de la oreja, pero él no hacía ademán de espantarlas. No muy lejos, una gata en celo maullaba su necesidad.

sábado, 5 de enero de 2013

Los Reyes Magos. Minea.




Mientras cosía los últimos botones, Paula no podía dejar de recordar cuando era una niña y su padre le leía un cuento y le daba un beso antes de dormir. La noche antes de que vinieran los Reyes Magos la acostaban un poquito más temprano no sin antes dejar tres copitas de anís para que sus Majestades de Oriente pudieran refrescarse antes de proseguir su viaje. Los Reyes Magos tenían que trabajar mucho y deprisa esa noche, se decía de niña. Y se preguntaba cómo era posible que llegaran a las casas de todos los niños y cómo era que tenían tanto dinero para comprar tantos regalos.